... „Ich weiß! Man sieht bloß eine alte Frau, verhutzelt und verschrumpelt, gebeugt daherkommend, die Schönheit längst dahingewelkt, die Kraft und die Wildheit dem grausamsten Ungeheuer der Welt – der Zeit – geopfert. Man beachtet die Alten kaum, sind doch nur unnütze Esser, gehören längst der Vergangenheit an. Doch hier drin“, sie klopfte sich an die Schläfe, „ist alles wohl verwahrt: die Schönheit von damals, die köstliche Wildheit meiner jungen Jahre, meine glatte, sinnliche Haut, meine wiegenden Hüften, meine glänzenden schwarzen Haare, die Gedanken an die Liebe – wie sich ein Kerl anfühlt, der dich heiß küßt während er dich liebt. Die Tänze die ich tanzte, die Feste, die ich feierte, meine bunten Kleider, mein glitzernder Schmuck. All die Kinder, denen ich auf die Welt half, die Dankbarkeit der Mütter… Mein ganzes Wissen… Ich wünschte… Ich wünschte, ich wäre noch einmal jung! Doch die Farben meines Lebens sind verblaßt! Es war so schön, dieses Leben!“ Tachut schneuzte sich überwältigt in ihren Rocksaum.

Bent stand verlegen neben ihr. Was bin ich für ein dummes Ungeheuer? Sie hier ist die Weise von uns beiden! Ich bin was ich bin, ein Küchenmädchen, eine vom niederen Volk! Pöbel? Pack?

Ich bin Bent! Und ich werde lernen!

„Wußtest du“, schniefte Tachut und grinste, „daß Bent Tochter heißt? Aber so nennt ein Mitannier seine Tochter!“

„Was willst du damit behaupten, hä!“ Bent schlug sich entrüstet mit den Fingerspitzen gegen die Brust. „Daß ich keine Ägypterin bin? Ich bin in Uaset geboren, meine Mutter ist aus Uaset! Von ihr stammt meine Ab, die Herz-Seele, die wichtigste meiner Seelen, die ich durch göttliches, lebendiges Blut vom Herzen meiner Mutter bekam! Ich bin ein Kind der Schwarzen Erde! Und ich habe dir nicht gesagt, daß Ana von Gott begnadet ist! Woher weißt du das?“

„Willst du wieder streiten, hm? Ich kenne mich aus mit den Sprachen der Welt! Bent nennt der Mitannier seine Tochter, so wie wir Leute aus dem Schwarzen Land Sat sagen! Und der Hebräer ruft seine Töchter so! Anna – Die von Gott begnadete – ist ein Name!“

„Nein!“, lachte Bent, froh darum, mit ihrer vorgetäuschten Wildheit Tachut von ihrem Herzeleid abgelenkt zu haben. „Du willst mich doch nur von diesem dummen Traum abbringen! Aber ich will’s mal glauben!“ Sie schlenderten zum Tor hin, Bent hielt Tachut jäh am Arm fest, rief begeistert: „Warte!“

„Was’n nun noch, hm?“

„Ich weiß, wie du wieder jung wirst!“

„Pah! Du dummes Ding! Nichts weißt du!“

„Doch! Du wirst ein Fest feiern! Und du wirst tanzen und lachen und singen!“

„Ja, vielleicht auf meiner Beerdigung, hm!“

„Nicht doch! Sag sowas nicht!“

Tachut faßte sie plötzlich fest und brutal am Arm, zwang Bent ihren Blick auf, zischte böse: „Der Stuhl ist nicht für mich gemacht! Wage es ja nicht, daß irgendwer, außer dir, darauf sitzt!“

„Welcher Stuhl?“

Wenn Bent überhaupt irgendwas richtig beherrschte, war es das Verstellen. Unzählig lange Herzschläge lang sahen sie sich in die Augen.

„Wo soll ich tanzen, hm?“, brach Tachut den Bann.

„Unser Guter Gott hat mich höchstpersönlich zum nächsten Opet-Fest eingeladen! Und ich darf jemanden mitbringen! Du wirst mich begleiten!“

„Bei dir trifft mich noch der Schlag, hm!“...